погружает тихо в дрему

дым дотлевшей сигареты...

все бы было по-другому,

если бы я был поэтом!

я бы написал о счастье,

что пророчит нам спасенье

и в преддверии ненастья

обещает нам везенье...

я бы написал о боли,

что в душе моей гнездится, -

в той, что просится на волю,

словно раненая птица...

я бы лег в траву густую

и забылся до рассвета

и восславил бы простую

жизнь бездельника-поэта